La lista de cosas que quiero hacer contigo.


Te faire mourir de rire
Aspirer tes soupirs
M'enfermer tout le jour
Ecrire des mots d'amour
Boire mon café noir
Me lever en retard

c'est la liste des choses que je veux faire avec toi 

[...]

Velar tus sueños, 
respirar en tu pelo,
pintarte las converse,
morderte en el cuello...

es la lista de cosas que quiero hacer contigo.

¿Qué es poesía?

Ladies & gentlemen, Mariagé Technicolour Studio presents....Crow XIII



Mariagé,
No sabía que escribir para la entrada de tu blog, y como sé que te gusta la poesía pensé que lo mejor sería escribirte algún poema; pero claro, luego recordé que a mí la poesía se me da fatalmente mal, pero igual - ya que la había empezado - decidí seguirla, que total, si no te gusta, por lo menos nos reímos un rato, oye.


Las rosas son rojas,
Las violetas azules,
Aunque también hay rosas de otros colores,
Como blancas o azules,
Y hablando de azules,
No se supone que las violetas son …
Bueno, ¿violetas?
Vaya cosas se les ocurre a los poetas, hoygan,
Como se ve que tienen tiempo libre

- Crow XIII

Vale ,vale ,sí, es en plan coña, pero eso viene a que es sólo una simple introducción al tema que trataremos hoy. Llego la hora de hacer acto de aparición.

Señores y señoras que leen el blog de Mariagé; preparen sus asientos, ajusten sus pantallas y callen al gato del vecino, porque estáis a punto de entrar en un mundo lleno de emociones, momentos épicos y todo tipo de sentimentalismos varios … Pero ante todo, una única condición, que no es otra que todo lo que aquí se lea, se tome con buen humor, pues está escrito con la única intención de dar el coñazo entretener al lector; y no a modo de mofa hacia tan bello arte como lo es la poesía.

Sin más, bienvenidos al lugar donde lo absurdo tiene sentido, donde la realidad supera a la ficción, y donde hasta yo; un antisocial resentido con el mundo, tiene voz de opinión. Bienvenidos a Ikea, El Corte Inglés, la casa de Mariagé ¡El Blog de Mariagé! Pura vida, efervescente

Mi instinto critico con ciertas cosas me lleva a escribir parrafadas y parrafadas sobre cosas que a mi parecer, no están bien, siempre intentando darle algún toque humorístico para hacer más masticable la cruda realidad que nos rodea. Sin embargo, hoy, en un día tan especial como lo es éste 9 de Enero (¿Qué hay el 9 de Enero? ) un servidor se dispone a hacer todo lo contrario a su método rutinario de trabajo, y para ello, no se le ocurre mejor forma que intentar sacar unas risas flojas sobre algo tan serio y que a todo el mundo le gusta; lo sé, es un suicidio blogosferico, pero joder, que no es mi blog así que me da lo mismo.


Ahora sí, comenzamos:
El apasionante mundo de … La poesía

Cuando se habla de poesía en lo primero que pensamos es en el salido de turno con ganas de ligar, sí, todos le conocemos, ese que liga usando frases que leyó en el fotolog de alguien; manteniendo la pronunciación tal cual y como la leyó en el flog, por tanto, es normal verle diciendo cosas a lo: “Mariagé, ts ojs sn tan bnts kmo la luna” - léase tal cual ven las letras -

También están los que se leen en páginas de poemas más que sobreexplotados y encima luego se atreven a decir que “la escribí yo”, la ventaja de estos, es que por lo menos están bien escritos, y luego no dan margen de error en la pronunciación, algún ejemplo:

Te quiero más que al turrón,
y más que al chocolate,
O ya que estamos,
más que al turrón de chocolate,
que ya es decir.

- Manolo Escobar antes de hacerse científico
(Vale sí, el poema es mío, ¿qué pasa?)

Pero la cosa no termina aquí, ni mucho menos, la cosa sigue, y desemboca multitud de momentos graciosos. (los cuales no se me ocurren ahora, Dios, que complicado es esto, vaya coñazo es la poesía)

La historia de la poesía se remonta a algún día que nadie recuerda en una fecha más olvidada todavía. Se sabe que fue el invento de un chaval que se aburría demasiado y empezó a escribir frases en su libreta de manera que rimaran, que aunque en conjunto sonaban bien, no tenian sentido propio. Un gran ejemplo de poeta de este tipo es el gran Miguel de Cervantes, quien una vez escribió El Quijote, gran libro de la literatura española que todos tenemos en casa - si no lo ves, ve al cuarto de la lavadora y mira debajo de ella, ¿ves ese ladrillo gigante que evita que se desequilibre? Felicidades, has encontrado El Quijote - pero que no tan sólo escribió ese libro, ¡no! También escribía poesía, y con la ayuda de los científicos de La Inciclopedia hemos podido rescatar nada más y nada menos que la primera poesía de Miguel. (o Miguelito, pa’los colegas)


¿No es verdad ángel de amor... Que en esta apestosa orilla... Se ha cagado una chiquilla... Y hasta aquí llega el olor?


- Miguel de Cervantes practicando un poco su poesía


Pero nada, como la historia es muy largo y no estamos para perder el tiempo, un servidor, se dispone a analizar para vosotros, el tipo de poemas de mayor popularidad que hay en la actualidad, y es que son muchos los tipos, y por eso sólo diré uno, que encima que esto no va en mi blog ahora me lo tendré que currar, ¿no? Já.


Cuando hablamos de poesía no podemos evitar pensar en los grandes poetas que aunque hace muchos siglos que escribieron sus líneas, hoy por hoy siguen siendo recordados. ¿Pero que pasa con esos que no escribieron tan bien, y que nadie se acuerda de ellos? Pues eso mismo, que nadie se acuerda de ellos, así que ya podemos ir pasado del tema, que no nos interesa de la vida de esos.
Y ahora sí, a lo que importa, esos autores anónimos que escribir por diversión, que escriben para deleitar al oyente, ¡porque encima recitan de manera oral sin ánimo de lucro! Todos sabemos de quienes hablo, ¡sí! ¡Los obreros!
¡Oh!, cuan mágicas palabras fluyen a través de la boca de estos seres románticos y llenos de gracilidad; cuan mágicas son sus palabras mientras cortejan a su moza.


¡¡¡Morena!!!
¡¡¡Qué necesitas señalización!!!
¡¡¡Qué con tantas curvas,
uno se mata!!!

- Algún gilipollas poeta anónimo


Otra forma de llamarlos es piropos de obrero, pero eso se deja para el vulgo, sólo los grandes conocedores tenemos la maestría necesaria para reconocer el arte de estos varones llenos de energía.


Y para terminar, responderé a la pregunta del principio: ¿Qué es poesía?

Dícese de un arte,
Incomprendido pero especial,
Consistente en decir chorradas,
Sin Orden gramatical.

Orgullo

Sentía su aliento en el cuello, su sudor en mis poros, sus piernas presionando contra la mía, en tensión. Sus brazos y mis brazos temblaban, unidos en abrazo infinito, imposibles de separar. El movimiento, monótono, lento pero inexorable, nos balanceaba hasta el límite de la resistencia. Dolía, dolía mucho, pero podía resistirlo. El orgullo, ante todo. 
Me sonrió, burlona, ella había encontrado una posición cómoda: "Tienes que poner la mano aquí". Sin dejar traslucir un ápice de mi obvia extenuación obedecí, y aún pude esbozar una mueca de desafío. Por un segundo en su rostro se reflejó la desilusión. "Ahora tú."
Lo intentó –já– pero perdió el equilibrio y se derrumbó, arrastrándome con ella. tendidas en el suelo, tardamos varios minutos en recuperar el ritmo de la respiración. Sentía cada músculo en tensión, punzante dolor en cada terminación nerviosa, la sangre sacudiendo furiosa mis arterias.

"¿Repetimos?"–ambas–.



Definitivamente, el Twister es adictivo.

Da medida das cousas

Ti dis: Galicia é ben pequena. Eu dígoche: Galicia é un mundo. Cada Terra é coma se fora o mundo enteiro. Poderala andar en pouco tempo de norte a sur, de leste a oeste noutro tanto; poderala volver a andar outra vez e máis. Non a has dar andado. E cada vez que a andes has atopar cousas novas e outras has botalas de menos. Pode ela ser pequena en extensión. En fondura, en entidade, é tan grande como queiras, e dende logo, moito meirande de como ti a ves. [...]

Do grandor do teu espíritu depende todo; canto máis pequeno sexa máis terra precisará. Se o teu pensar é fondo, a túa Terra, para ti, non terá cabo; nela estará o mundo con tódolos seus climas. Se o teu pensar se detén na codia das cousas, non digas tampouco: Galicia é ben pequena; pequeno es ti, que endexamais poderás concebir nada grande.

Vicente Risco (Da medida das cousas)


*traducido, pierde toda su magia. Pero, ¿comprendéis?

no me hagas reír.

¿Que me necesitas?

...

¿Qué, me necesitas?

...

¿Que necesitas qué?

...

Qué necesitas.

...

¿Necesitas que yo qué?

...

...

...ah.